Drôle d'histoire...(avril 1997)

Un samedi soir je bronze sur mon pédalo,
sept heure moins le quart le soleil brille dans l'eau.
Autour du square les" Poulidors "en vélo,
doublent lez gosses endormis dans leurs landaus.

Au fond des bars on gratte on joue au loto,
sur le comptoir defilent les apéros.
Le grand Nanar regarde sa montre chrono,
dans son costard il a l'air un peu macho.

Mais qu'est ce que c'est c't'histoire?
J'ai vraiment un peu de mal à y croire.
Y'a toujours quelque part,
un type qui raconte des trucs un peu bizarres.

Dans son miroir il gonfle ses biscotos.
Son gros pétard accroché au porte manteau.
Dans sa baignoire il fait des bulles dans l'eau,
ancien tolar c'est un vrai dur un costaud.

Sur le boulevard il roule dans sa belle auto.
Il est peinard avec son auto radio.
Mais y'a des phares qui brillent  dans son rétro,
c'est les motards qui le suivent incognito.

Mais qu'est ce que c'est c't'histoire?
J'ai vraiment un peu de mal à y croire.
Y'a toujours quelque part,
un type qui raconte des trucs un peu bizarres.

Dans le brouillard il n'a pas vu le poteau
ni le radar qui le prenait en photo.
Sur le brancard qui le conduit à l'hosto,
les yeux hagards il fume un cigarillo.

Dans les couloirs les infirmières en chariots.
Comme les motards elles se font un rodéo.
Sur son plumard le grand Nanar est k.o.
Il est trop tard il ne dira plus un mot.

C'était une drôle d'histoire
J'avais vraiment un peu de mal à y croire.
Y'a toujours quelque part,
un type qui raconte des trucs un peu bizarres.